Grande, qué.
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by Pitchfork

28 abr Grande, qué.

Pintarte los labios, usar ruleros, hacer sonar un par de tacos altos y salir a pasear con cartera. El manojo bochinchero de llaves y hablar con palabras inmensas. Ese armario heredado de un tio abuelo modelo 66 con candado, alojando libros viejos y papeles fielmente ordenados que cuenten historias misteriosas.

Teñirse las canas si o si y llorar a escondidas. Y que no falte la verdura hervida de la dieta del lunes.

En algún momento sospeché que consistía en llamarte Marta y ser dentista o maestra. O Isidoro y tener una farmacia. Tal vez solo vender cassettes y tomar muchos -cortaditos- Bueno también fantasee con que podrías ser una estrella de rock o una bailarina intachable y un gran ingeniero!  La mejor era la del pintor loco y sabio lleno de colores y de pelo canoso, enredado y largo.

Bueno, pasaron un par de años

Ya alcance el agujerito por el que entra la llave del armario,  y lo abrí, me barajó una factura de luz del 98 -pagada-

Ya descubrí que Gatubela no va a venir  por mi si me duermo tarde. Y que si nos peleamos, claro que podemos amigarnos.

Ya se lo que es hacer cola en un banco. Y que te hagan  un Papanicolaou.

A veces creo que me estafaron con esto de -crecer-; cerraría trato en -creer- y listo.

Después de todo… se que superhéroes como en la peli de anoche no podemos ser, pero que se yo, si nadie te ve, en voz baja, da preguntarse qué es ser grande?

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